Я - один из святых, но не с крыльями за спиной,
И не с арфой в руках, в белой рясе и паре сандалий,
Не молитвы глаголю, а матом ругаюсь, скандалю
С пистолетом на поясе и напиваясь вином.
Наша церковь - не церковь, покинутый Господом храм,
В его стенах уже не акафист, басы раздаются;
И не лики со скорбью в глазах... а лицо проституции
Отбивает поклоны и задом, и передом нам.
И, бывает, не счесть в моём теле от пулей прорех,
Не ладонью к ладони я руки сложу, в ином жесте.
Бог учил нас прощать, но порою все мысли о мести
За таких же святых, с кем мы вместе вводились во грех.
Мы на пурпурный цвет променяли небесную синь,
В отделеньях полиции с нами на досках "иконы",
Наши действия святы, пускай и не очень законны.
Хочешь мне помолиться? Серьёзно? Ну, что же, аминь!