Когда в руках застывает воздух, а под ногами пропасть - не поздно
Лишь поспешить... Куда? К ярким звёздам, и их в ладони насобирать.
Лететь вперёд или вверх - не важно, туда, где мнётся чужая стража,
Её сломить, уничтожить, скажем, ну, как подонков не убивать?
Когда лишь ты - надежда вселенной, и пламенеешь почти что мгновенно,
Лелея память и самозабвенно, как камикадзе кидаешься в бой,
Тебя сотрут - кто-то восстановит, тебя убьют - ты живой хоть сломан,
Тебя не ждут - ты приходишь снова и приглашённый самим собой.
Нет, это всё такой же твой город, пусть в симуляции и развёрнут,
Пусть вместо дома чужая контора, пусть оккупирован мудаком...
Но ты очистишь его от сброда, не раз покажешь людскую свободу,
Не раз докажешь, что вправе вроде гулять на воле, не под замком,
Что только босс тут, конечно, хозяин, и зря враги на Земле показались,
У Зиньяка лишь тупая зависть... Её рассеешь в один момент,
Но выжидаешь, не будучи трусом - война, стратегия - тоже искусство,
Ты, как джедай, но ведомый Чувством, и только ты - Стилпортский Кларк Кент.